谢昭宁没反驳。她知道边关局势复杂，非寻常探子可入。唯有萧景珩，既有兵权又有暗线，才能无声切入而不惊动敌方。

但她也没答应。

她只是低头，掀开琴匣一角，指尖轻拨《察心曲》起音。音波扩散，悄然裹住屋内每一寸空气。她不是在试探玄影，而是在感知这份情报背后的余韵——那使者出发时的心跳、恐惧、犹豫，乃至一丝难以察觉的悲悯。

有一个人，不愿去。

她捕捉到了。

“七人之中，有一人并非死忠。”她忽然开口，“他在接到命令时，脉象紊乱，呼吸中断半息。那是抗拒，却被强行压制。”

萧景珩眼神一凛。“内应？”

“未必是主动投靠。”谢昭宁收弦，“更像被胁迫。家人？孩子？不得而知。但他若活着回来，或许能带回更多消息。”

“所以不能让他死。”萧景珩明白过来，“我要活口。”

“你要的不只是活口。”谢昭宁抬眼看他，“是你还没意识到的突破口。皇后既然敢用凤令，说明她已不惧暴露。这意味着——她的时间不多了，必须赶在某个节点前完成布局。”

“登基大典。”萧景珩吐出四字。

谢昭宁没接话，却将手掌轻轻覆上琴匣。玉佩的热度仍未退去，与琴身共鸣，隐隐催动一段陌生旋律。她认不出那是《心音谱》中的哪一章，只觉其节奏诡谲，似钟鸣，似铁链拖地，又似某种古老的召唤。

她闭了闭眼，压下心头波动。

“你去边关。”她终于开口，声音平静，“我守京城。”

萧景珩望着她。烛光落在她眉梢，映出一抹柔光。她穿着素青长裙，发间只簪一支青玉，看上去温婉如常，可他知道，她早已不是那个需要被护在身后的人。

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“你会等我回来？”他问。

谢昭宁笑了。不是娇柔的笑，也不是苦涩的笑，而是一种带着韧劲的、明亮的笑意。她指尖轻挑，一段清越旋律跃然而出，正是《云阙引》的起调。

“我有琴音，怕什么？”她说，“倒是你，别让边关的风沙迷了眼。”

萧景珩也笑了。那一瞬，他眼角的淡疤似乎都柔和了几分。他伸手，将剑鞘往腰侧一扣，动作利落。

“三日。”他说，“若无音讯，你按原计划行事。”

“若有音讯呢？”