陈祗拿起酒坛，猛灌了一口，辛辣的酒液灼烧着喉咙，却压不住心里的疼。他忽然明白，蜀国灭亡最彻底的，不是城池，不是宗庙，是人心——当英雄被耻笑，当忠诚被遗忘，当“活着”成了唯一的信仰，这个曾经用“兴复汉室”点燃无数人热血的国家，才算真的死了。

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就像王二的甲胄，它能挡住箭簇，却挡不住岁月的磨蚀，挡不住后人的遗忘。

傍晚时，陈祗要回洛阳城。王二把那副甲胄塞进他怀里，浑浊的眼睛里带着恳求：“陈大人，您是读书人，识文断字。这甲，您替我收着，别让它烂在破庙里。说不定……说不定哪天，有孩子问起‘汉’字咋写，您能指着它说，当年有群傻子，为这字拼过命。”

陈祗接过甲胄，沉甸甸的，像接过了无数老兵的魂。他点点头，没说话，转身走进了暮色里。

路上，他遇见秦朗蹲在路边，手里拿着根树枝，在地上画着什么。走近了才看清，少年画的是一面旗子，上面歪歪扭扭写着个“汉”字，旁边还画着个小人，举着矛，像在冲锋。

“秦朗，你娘不是不让你提这些吗？”陈祗问。

秦朗抬起头，眼睛亮晶晶的：“我爹托梦给我了，他说，这字不能忘。”

陈祗的心猛地一颤。他蹲下来，指着地上的“汉”字，轻声道：“这个字，念‘汉’，是我们的根。”

少年似懂非懂地点点头，用树枝把那个字描得更清楚了。

夕阳的光落在地上的字上，像给它镀了层金边。陈祗看着那字，忽然觉得，王二说得对，有些光，就算被乌云遮住，也总会在某个少年的心里，重新亮起来。

蜀国的灭亡，从来不是因为敌人太强，是因为太多人在中途放下了手里的矛，忘记了心里的字。可只要还有一个孩子记得“汉”字怎么写，记得有人为它拼过命，这场灭亡，就不算彻底的终结。

就像此刻，老兵的甲胄在怀里发烫，少年的树枝在地上刻痕，而那些被遗忘的忠魂，仿佛都在暮色里，轻轻说了声“值得”。