道外区，十六道街。

福源茶庄的门脸很窄，藏在两栋老楼之间。

招牌旧了，漆皮剥落，字迹模糊。

门口挂着一盏煤油灯。

灯罩熏得发黑，光晕昏黄。

宋梅生把车停在街口。

没熄火。

他坐在车里，看着茶庄的门。

门关着。

门上贴着张红纸，写着“今日歇业”。

但门缝里，透出一点光。

很暗。

他看了眼怀表。

八点四十分。

距离他从机要室出来，过去四十分钟。

应该安全。

但他不敢确定。

高岛的人有没有跟？

小野有没有起疑？

竹内现在在哪儿？

这些问题，在脑子里打转。

像缠在一起的线。

解不开。

他深吸一口气，下车。

锁好车门。

往茶庄走。

雪很厚，踩上去咯吱咯吱响。

街道很静。

没有行人。

只有风。

卷着雪沫，打在脸上。

像针扎。

他走到茶庄门口。

抬手，敲门。

三下。

短，长，短。

停。

再两下。

短，短。

门开了。

开了一条缝。

一张脸探出来。

老脸。

皱纹很深。

眼睛很小，但亮。

“打烊了。”

老人说，声音沙哑。

“我买茶。”

宋梅生说。

“什么茶？”

“普洱。”

“生的熟的？”

“生的。”

“几年的？”

“七年。”

老人盯着他，看了几秒。

然后打开门。

“进来吧。”

宋梅生走进去。

门在身后关上。

茶庄很小。

一张柜台，几把椅子，一个炭炉。

炉上坐着铜壶，咕嘟咕嘟响。

茶香弥漫。

“坐。”

老人指了指椅子。

宋梅生坐下。

“老吴呢？”

“我就是。”

老人走到柜台后，拿出一套茶具。

紫砂壶，小茶杯。

“东西呢？”

宋梅生从怀里掏出那本册子。

放在桌上。

老吴没碰。

他先倒了两杯茶。

一杯推给宋梅生。

一杯自己端起来，吹了吹，抿了一口。

“热的。”

他说。

“喝了暖和。”

宋梅生端起茶杯。

很烫。

他吹了吹，喝了一口。

茶很苦。

但回甘。

“东西是真的。”

他说。

“我知道。”

老吴放下茶杯，拿起册子。

翻开。

看。

看得很慢。

一页，一页。

手指在页面上轻轻摩挲。

像在摸什么宝贝。

“没错。”

他合上册子。

“是真的。”

宋梅生松了口气。

“什么时候能送出去？”

“今晚。”

老吴说。

“有渠道。”

“安全吗？”

“安全。”

老吴看着他。

“你那边呢？”

“暂时安全。”

宋梅生说。

“但小野可能起疑了。”

“小野？”

“机要室的值班员。”

宋梅生把笔的事情说了。

老吴听完，沉默了一会儿。

“笔可能是巧合。”

“也可能不是。”

宋梅生说。

“我拿不准。”

“那就按最坏的打算。”

老吴站起来，走到门口，拉开门闩，往外看了一眼。

然后关上门。

“你今晚别回去了。”

“去哪儿？”

“在这儿。”

老吴说。

“后面有个小间，能睡人。”

“明天一早，再走。”

宋梅生犹豫。

“苏雯还在家。”

“她知道规矩。”

老吴说。

“如果你没回去，她会处理。”

宋梅生想了想。

“好。”

老吴领着他，穿过柜台后面的小门。

里面是间储藏室。

堆着茶叶箱，麻袋，杂物。

角落里，有张小床。

被子很旧，但干净。

“睡吧。”

老吴说。

“我守着。”

宋梅生躺下。

床很硬。

但很累。

累到骨头里。

他闭上眼睛。

却睡不着。

脑子里还在转。

那三十秒。

小野的眼神。

竹内的声音。

保险柜的咔哒声。

还有笔。

那支笔。

……

同一时间。

家里。

苏雯坐在沙发上。

织围巾。

针在手里，很稳。

但眼睛，不时瞟向墙上的钟。

九点了。

宋梅生还没回来。

也没打电话。

这不正常。

往常，他如果晚归，会打电话。

哪怕只说一句：“晚点回。”

但今天，没有。

什么消息都没有。

她放下围巾。

站起来，走到窗前。

拉开窗帘一角。

往外看。

小主，

街上很静。

路灯亮着。

雪已经停了。

那辆黑色轿车，还在。

停在街对面。

车里有人。

抽烟。

烟头的红点，在黑暗里一闪一闪。

像只眼睛。

她放下窗帘。

走回沙发。

坐下。

手放在膝盖上。

握紧。

又松开。

她不知道宋梅生去哪儿了。

但知道，肯定有事。

大事。

否则他不会不联系。