老宅镜影

我搬进青藤巷7号那天，正是惊蛰。

细雨裹着湿冷的风，把巷口老槐树的枯枝吹得直打颤，像有谁在暗处不停摇着骨头。

我的房东是个佝偻的老太太，递钥匙时枯瘦的手指在我手背上划了一下，留下道凉丝丝的印子“他看了看我苍老的声音说道“三楼最里头那间别去，镜柜锁着，千万别开。”

我闻言下意识点点头。

我租的是二楼朝南的房间，租金低得离谱，这点“禁忌”实在不值一提。

我收拾东西到傍晚，窗外的雨越下越大，老房子的木楼梯被踩得“吱呀”响，像是有脚步从三楼慢慢往下挪。

我扒着楼梯扶手往上看，昏黄的声控灯忽明忽灭，尽头的铁门锈迹斑斑，门把手上挂着串褪色的红绳，绳结里嵌着几粒发黑的糯米。

第一晚就出了怪事。

凌晨三点，我被一阵“滴答”声吵醒，声音是从天花板传来的，像水滴落在木板上，又慢又沉。我摸出手机照向天花板，水渍正从三楼的方向渗下来，在墙上晕开一块深色的印子，形状像只摊开的手。

更让我头皮发麻的是，那水渍里还混着几根乌黑的长发，垂在墙面上，随着空调的冷风轻轻晃。

第二天我问房东，老太太却矢口否认三楼有人住。

“那间房空了快十年了，前房主是个唱戏的姑娘，二十岁那年没了。”她顿了顿，浑浊的眼睛盯着我，“你要是听见什么动静，就当是风刮的，别往上凑。”

我闻言点点头但是我没把她的话当回事，只当是老房子的通病。

直到三天后的夜里，我起床上厕所，经过楼梯口时，声控灯突然亮了“三楼的铁门虚掩着，一条缝里透出微弱的光，伴随着断断续续的哼唱声，是段凄婉的评剧调子。我鬼使神差地走了上去，指尖刚碰到冰冷的铁门，门就“吱呀”一声开了。

房间里积满了灰尘，空气里飘着一股陈旧的胭脂味。

正对着门的墙上挂着一面嵌在红木柜里的穿衣镜，镜子蒙着布，布上绣的鸳鸯已经褪成了灰白色。

哼唱声就是从镜子后面传来的，细细软软的，像在耳边说话。

我伸手掀开布，镜面蒙着层灰，却清晰地映出一个穿旗袍的女人背影，乌黑的长发垂到腰际，手里拿着一把木梳，正对着镜子梳理头发。

可我身后根本没人。