他低头看着手中这个轻飘飘的信封，指尖竟然有些微微发颤。他小心翼翼地、近乎虔诚地，沿着封口处，一点点撕开。里面没有卡片，没有礼物清单，只有一张对折的、质地优良的白色信笺。

他深吸一口气，缓缓将信笺展开。

信笺上，是字。是用钢笔书写的字。墨色浓黑，在洁白的纸面上显得格外清晰。

然而，那字迹……

萧逐云的呼吸在看清字迹的瞬间，骤然停滞了！

那不再是记忆中父亲那力透纸背、潇洒俊逸、如同行云流水般的字迹。眼前的字，笔画带着明显的、无法控制的颤抖，线条时粗时细，结构有些歪斜，甚至个别笔画因为手的无力而显得断续、浅淡。每一个字，都仿佛是用尽了全身的力气和意志，极其艰难地、一笔一划地“刻”在纸上的。它们笨拙、生涩，甚至有些……丑陋。

可是，正是这种笨拙、这种颤抖、这种与病痛抗争的痕迹，让这薄薄一页纸，瞬间拥有了千钧之重！萧逐云的眼眶瞬间就红了，他死死咬住下唇，才能抑制住喉咙里的哽咽。他认得出来，这是父亲近几个月来，在极度艰难的情况下，坚持每日练习书法、努力恢复手部功能的结果。这每一个字，都是父亲与自身衰颓的身体搏斗的证明！

他强忍着翻涌的情绪，目光艰难地、一字一句地，阅读信上的内容。信很短，只有寥寥数行：

逐云吾儿：

今日汝之生辰，父心甚慰。

回首经年，风雨如晦，汝之坚忍担当，远超吾之所期。

此生碌碌，饰演角色无数，或得虚名，或留光影。

然，若问此生最得意、最成功之“作品”为何？

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