张杰握着门把手，停顿了两秒。

他没有回头，只是幅度极小地点了点头，然后拉开门，侧身走了出去。

门在身后轻轻合拢，隔绝了书房里温暖的炉火和鲍厄里的目光。

书房内，鲍厄里重新拿起桌上那本厚重的书，却久久没有翻开。他望着壁炉里跳跃不定的火焰，灰蓝色的眼眸中倒映着闪烁的光点，忽明忽暗。

他低声自语，声音轻得几乎听不见，仿佛在说给已离去的人听，又像是说给自己听。

“一枚金币，换一个可能改变未来的投资……约翰，你的这个徒弟，或许比我们想象的，更能搅动风云。”

他轻轻叹了口气，手指拂过烫金的书名。

“但愿……这不是在玩火。”

从天井的隐蔽铁门重新钻出，回到那充斥着流浪汉体味与污水陈腐气味的地下通道时，张杰有种从某个平行时空返回现实的恍惚感。

鲍厄里的书房温暖、安静、充满旧时代的知识与权柄气息。而外面，是伦敦最真实也最不堪的角落。

那种对比过于鲜明，仿佛一步之间，跨越了两个世界。

那个家伙，就坐在两个世界的交界处，掌控着伦敦最不起眼、却也最无孔不入的眼睛和耳朵。

他没多做停留，快速穿过昏暗的通道，避开几个蜷缩在纸箱里的黑影，循着来路返回。推开一道沉重的应急门，潮湿的夜风迎面扑来。

他回到停在街角的车上。关上车门，将城市的喧嚣与寒意稍微隔绝。

车内灯亮起昏黄的光。

他先拿出那个小皮口袋，再次解开绳结，将那片碎瓷倒在掌心。在更稳定的光源下，他仔细查看。

白色骨瓷质地细腻温润，深蓝色釉彩上的烧焦痕迹很新，像是高温冲击所致。那残缺的图案……他努力辨认，似乎有点像扭曲的藤蔓？

光线还是不足，细节模糊。